Hay sexo después de la muerte?

Hay sexo después de la muerte? (Mirá estos esqueletos HOT! )
http://www.lamega.com.co/galeria-calendario-con-radiograf

Un poema de Pablo Neruda

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.

Muere lentamente quien evita una pasión
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaídos.

Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Arriesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!

Porque tengo la muerte cerca

PORQUE TENGO LA MUERTE CERCA
Por Javier Lombardo ( actor y poeta)

porque tengo la muerte cerca
cualquier sol a mi me alcanza
cualquier lluvia me refresca
... cualquier noche es estrellada
porque tengo la muerte cerca
la tempestad es bienvenida
el viento sopla canciones
y los truenos melodías
porque tengo la muerte cerca
cualquier mujer es Julieta
y aunque sea por un rato
soy un Romeo berreta
porque tengo la muerte cerca
celebro hasta las desgracias
bendigo todos los males
llevo mi cruz con audacia
porque tengo la muerte cerca
sé que el ayer es ausencia
mañana puedesernunca
y hoyporhoy es lo que cuenta
porque tengo la muerte cerca
este dolor es también
campana que me despierta
es la sombra que me aclara
es ese error que me acierta
y si hay algo que aprendí
es que todo es agua fresca
que se escurre entre dedos
y aunque vos creas que no
y hagas planes de ida y vuelta
es hora de que lo sepas
tu muerte como la mía
esta ahí nomás
y te espera

Obsesión por las calaveras con moño

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Alejandra Pizarnik o la apología del suicidio

Detesto el endiosamente de los suicidas, que hace que un acto egocéntrico,cobarde y vano luzca romántico y heroico...¡lo heroico es vivir!-. No lean esto:

Flora Alejandra Pizarnik no estaba sola, alguien temblaba a su lado, justo como lo trazó en un poema, alguien que escribía con ese temor irrefutable de la locura, de conquistar su lenguaje. Y no le fue nada sencillo llegar a versos de amor cuando en su propia vida carecía de él, o de lograr páginas y páginas manchadas de verdadera melancolía. Fue, tal vez, esa mezcla de honestidad, ensueño y disciplina lo que la convirtió en una de las grandes poetas latinoamericanas del siglo xx.


Pizarnik abandonó a Flora en la infancia y empezó a susurrarse “Alejandra, por nada del mundo quisiera estar en otra parte ni en otro ser”. Sólo ella sabía dejarse con tanto dolor a la prosa. El humo del cigarrillo la acompañaba y jugaba la rueda sobre su cabeza. El insomnio la poseía. La loca y la cuerda se peleaban en una sola mujer. Buenos Aires, donde nació y creció, era su plaza de estudio.


¿Y qué tal si el mundo la conociera más allá de sus poemas y ensayos publicados? ¿Qué nos diría esa Alejandra desahogada en las páginas de un diario que la acompañó durante 17 años de los 36 que vivió?


Sólo hasta el año pasado 20 cuadernos manuscritos y seis legajos de hojas mecanografiadas que conformaban su diario fueran publicados por la editorial Lumen. Seguro tenían que pasar muchos años después de su muerte para que este pliego de quejas, de volar psicológico, de búsqueda de una prosa, fuera valorado sin juzgamientos.


Alejandra tenía 17 cuando empezó a escribir sus angustias, sus anhelos, sus ‘invisibilidades’, como ella misma decía. Según Ana Becciu, la editora de estos diarios, su importancia radica en que la poeta revela su método de escritura, siembra frases, imágenes y palabras de las que nacerán sus primeros poemas. Estas hojas fueron, además, un espacio para edificar reglas morales, formas de vida, reflexiones literarias y revelar sus pesadillas. Lo surrealista empezó a definir su estilo.


Son pocos los autores latinoamericanos que se arriesgan a llevar un diario. Es, más bien, una costumbre europea y norteamericana. La misma Pizarnik era lectora asidua de los diarios de Katherine Mansfield, Virginia Woolf y Franz Kafka, en los que vio un espejo de su miedo a dejar todo por hacer y la conciencia de su talento.


También había espacio para los pequeños placeres: las violetas, mirar los barcos desde un puente por la noche, el lejano silbato del tren, el aroma seco del tabaco.


El amor también la consumía. Se prometía con frecuencia no entregarse a él so pena de perder tiempo que bien podría usar en la lectura de lúcidos autores o en su propia escritura. Sin embargo, confesaba, la noche no le perdonaba la soledad y la maldecía con un fuerte furor sexual.


Alejandra, la tartamuda, la criatura indefensa, vivió en París entre 1960 y 1964, donde se hizo buena amiga de Julio Cortázar, Octavio Paz y Rosa Chacel. De hecho, a Cortázar le prometió corregir Rayuela antes de su publicación, algo que nunca hizo. Pero el Cronopio Mayor la seguía queriendo y fue una voz de aliento en momentos en los que ella parecía despedirse prematuramente de la vida:


"No te quiero así, yo te quiero viva, burra (…) y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte-”.
Fue él quien la llamó “pasajera obstinada de la ausencia” en un poema póstumo.
"He descubierto que cuando no estoy angustiada, no soy", parecía responderle Pizarnik. A ella le interesaba el reconocimiento. Soñaba con tener escritos póstumos colmando los kioscos de cada esquina de Buenos Aires. Se quería muerta para ser admirada, para vivir en la inmortalidad de las palabras, por su anhelo de trascender, para curarse de la tristeza.


Tenía 36 años, cientos de poemas rotos y una prolífica obra. El 25 de septiembre de 1972, en su apartamento de la calle Montevideo (Buenos Aires), se preparó un coctel de barbitúricos, maquilló a sus muñecas para la ocasión y escribió en una pizarra: “No quiero ir más que hasta el fondo”.


Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.
A.P.
*Laura Juliana Muñoz es periodista de la Universidad Javeriana. Ha escrito para El Espectador, ADN, Revista Credencial, Ciudad Viva, entre otras publicaciones. Cuando no se trata de crónicas y reportajes, ocupa su tiempo en poesía y cuento erótico (laurajuliana.wordpress.com).

Calaveras útiles

Artesanias de adorno de Otavalo, Ecuador


Calavera telefono


Calavera abrochadora:

Chiste negro

"Quiero morir de un modo plácido y dulce como murió mi padre ,y no gritando desesperada como los 238 pasajeros del avion que él piloteaba. "

Expo Funeral 2011

http://www.lapatilla.com/site/2011/05/19/estas-son-las-urnas-y-tumbas-de-lo-last-fotos/
http://www.lapatilla.com/site/2011/05/19/expo-funeral-2011-fotos/

Expo Funeral 2011 (Fotos)
mayo 19, 2011 8:35 am
Publicado en: Curiosidades, Internacionales, Titulares
200Compartir1 14En Hong Kong comenzó Expo Funeral Asia 2011, que estará abierta al público del 19 al 21 de mayo. Cuenta con la participación de expositores de 13 países, que presentan las últimas novedades en urnas para grandes y chicos, cajas para las cenizas, lápidas y relicarios de ADN. Los asiáticos parecen disfrutar de este “contacto” con la muerte , según estas fotos de la agencia Efe.

'El paraíso es un cuento de hadas', asegura Stephen Hawking

'El paraíso es un cuento de hadas', asegura Stephen Hawking
Por: EFE | 10:45 a.m. | 16 de Mayo del 2011

http://www.eltiempo.com/vida-de-hoy/ciencia/stephen-hawking_9362985-4

El reconocido científico británico dice que esa idea es un invento de gente que le teme a la muerte.
Así lo afirmó el científico más destacado del Reino Unido en una entrevista publicada este lunes en el periódico británico 'The Guardian', en la que vuelve a poner énfasis en su rechazo a las creencias religiosas y considera que no hay nada después del momento en que el cerebro deja de funcionar.

Hawking resalta que su enfermedad -la Esclerosis Lateral Amiotrófica (ELA)- le ha llevado a disfrutar más de la vida, a pesar de las dificultades que ello implica, ya que el mal que padece es neurodegenerativo, progresivo y le impide moverse y hablar.

"He vivido con la perspectiva de una muerte prematura durante los últimos 49 años. No tengo miedo de morir, pero no tengo prisa por morirme. Es mucho lo que quiero hacer antes", dijo el científico.

"Yo considero al cerebro como un computador que dejará de funcionar cuando fallen sus componentes. No hay paraíso o vida después de la muerte para los computadores que dejan de funcionar. Ese es un cuento de hadas de personas que le tienen miedo a la oscuridad", señaló el ex catedrático de Matemáticas Aplicadas y Física Teórica de la Universidad de Cambridge.

En su entrevista, Hawking, de 69 años, destaca la importancia de disfrutar la vida y hacer cosas buenas y se refiere también a las pequeñas fluctuaciones cuánticas, que en el comienzo del universo fueron las "semillas" que dieron paso a la formación de las galaxias, las estrellas y la vida humana.

"La ciencia predice que distintos tipos de universo serán creados de la nada y de manera espontánea", agregó. El científico, que habla con la ayuda de un sintetizador de voz, sugiere que sería posible descifrar nuestros orígenes con instrumentos modernos, que podrían ayudar a detectar antiguas huellas en la luz espacial dejada en los primeros momentos de la formación del universo.

Hawking, a quien en 1989 le fue concedido el premio Príncipe de Asturias de la Concordia, ha trabajado toda su vida para desentrañar las leyes que gobiernan el universo.

Junto a su colega Roger Penrose mostró que la teoría de la relatividad de Albert Einstein implica que el espacio y el tiempo han de tener un principio, que denomina big bang, y un final dentro de los agujeros negros.

Londres (EFE

Dos chistes que se ríen de la muerte ...en la revista de un avión

Volando e Colombia a Ecuador en Aerogal, me topé en la revista de la linea aerea estilo Galapagos con estos dos maravillos dibujos de mi amigo Xavier Bonilla , que firma Bonil, donde se ríe de la muerte. Y me pareció muy valiente de parte de Aero Gal que publique tan maravilloso humor allí donde la gente más teme irse a pique : un avión. ¡¡¡Bravo Bonil!!!!

"Todas Brujas, las Ventajas de ser mala" en revista Gente de Colombia

Programación de Mayo del Nuevo canal de televisión por cable : " Ánimas Planet"

Una nueva señal de cable te cuenta todo acerca del Más Allá :
ÁNIMAS PLANET entra con sus camaras en el Purgatorio, en el Cielo y en el Infierno, y en la vbidas intima de las ánimas más célebres .
En MAYO:
Lunes : ULTIMA PARADA : ¿Tu suegra esta en el cielo,como dice tu cuñada , o en el infierno, como te parece a ti? Y en tal caso, ¿ adonde te convendrá ir al morir?
Martes : EL IDIOMA ESPIRITUAL: ¿Que idioma hablan las almas? ¿ Inglés, latín , esperanto o transmision de pensamientos?
Miercoles : MORIR JOVEN . ¿Conviene, porque te recuerdan fresco? ¿ O no conviene, porque no has llegado a hacer suficientes buenas acciones? ¿ Que aspecto tienes en el mas alla? Si mueres viejo ...¿ Te vera de 90 por toda la eternidad? Como escribir u libro y convenrtilo en best seller por meter la cabeza en el horno.
Jueves: PASEO POR EL CIELO : Como caminar sobnre las nubes y esquivar meteoritos. Qué hacer si hay tornados y huracanes . Como sacar turno para ver a Dios o al menos, al santo de tu devoción.
VIERNES : E.T. CALL HOME : Una vez muerto , ¿cómo te comunicas sin celular ni mails? ¿ Como enviar señales a casa que no sean tan equiviocas como " la foto se cayó a mis pies por casualidad" o " senti un ruido en la habitación de Jorge, pero seguro que fue el gato"?
SABADOS : LOS MUERTOS MEJORAN : Nada mejor que morirse para que empiecen a hablar bien de ti .
DOMINGOS : NO TAN MUERIOS : Entrevistas exclusivas con Osama Bin laden, Yabrán y marcianos tripulantes de OVNIS varios , que parecen en el Más Allá , pero están en el Más Acá.

y Los Sabados a la mañana :
GRAN HERMANO : Un reality show con Hitler, Gandhi, Einstein ,Marilyn Monroe, Benazir Bhutto, Simone de Beauvoir, Rodrigo Bueno, La Madre Teresa de Calcutta, Borges y Colón. En este episodio : ¿ Hitler está nominado?

Ana von Rebeur presenta su ultimo libro en Ecuador

Ecuatorianas : Estaré firmando mis libros el 10 de Mayo en Libro Expres del Quicentro a las 18h30, y el 11 será la presentación de " Todas Brujas : las Ventajas de ser mala" a las 19h00 en el teatro CCI.
El miercoles 11 a las 18 ha dare una charla en El teatro del Centro Comercial Iñaquito: " Mujer moderna y valiente : descubre tu rol en el siglo XXI"
http://todasbrujas.blogspot.com

Eckhart Tolle, autor de " El poder del ahora" , comenta sobre al vida eterna

¿Has llegado a alguna conclusión de lo que hay después de la muerte?

De algún modo, casi puedo decir que he muerto ya porque si no estás identificado con la forma, lo que queda es lo eterno que no tiene forma. Entrar en eso conscientemente es encontrar la muerte antes de que la muerte te encuentre a ti (risas) y si entras ya en la dimensión que no tiene forma y has entrado en la muerte, te das cuenta de que lo que llamamos muerte en realidad es la vida, es la vida sin forma. La muerte es solamente la disolución de la forma y queda la vida, o lo que Jesús llama “vida eterna”. Por eso la muerte, incluso la muerte que sucede cerca de ti cuando se muere alguien, es siempre una posibilidad de realización espiritual. Detrás de cada muerte se esconde la gracia.

Entonces, ¿para qué estamos aquí?

Estamos aquí para que la conciencia pueda florecer a través de esta forma y entrar en el mundo de las formas para transformarlo. El propósito de la vida, en lo profundo, es ser como una puerta para la dimensión sin forma, que entonces entra en el mundo de las formas y convierte el mundo en algo que ya no es hostil.

¿Cómo es un día ordinario en tu vida?

Muy simple. Yo pienso relativamente poco. En la vida diaria, si estoy con una persona, la escucho hasta que las palabras surjan, o si estoy en la calle comprando también tengo pocos pensamientos y reacciones. Las situaciones son como son. La vida es muy simple. Muy pocas veces pienso en el pasado y la atención está en la simplicidad. El momento presente siempre es bastante simple porque es solamente eso. La consciencia está en la simplicidad del momento presente. Hay paz incluso si algo no va bien. No llevo encima una identidad. Por ejemplo, en la enseñanza espiritual, la gente me llama maestro espiritual y ellos piensan que es mi identidad pero yo lo veo simplemente como una función. Cuando estoy con un grupo de personas y estoy hablando, entonces soy el maestro espiritual, pero en el momento en que salgo de la sala dejo de ser el maestro espiritual inmediatamente y solamente hay una consciencia abierta que no lleva una imagen de quien soy. Porque cada imagen que llevas te va a conducir al sufrimiento. Voy por la calle sin ser nadie en particular, simplemente un espacio consciente. Das un paseo no como una persona sino como un espacio consciente, o estás tomando un café no como una persona, pensando en tu historia personal, simplemente como un espacio consciente, sin llevar las constantes definiciones de quien soy o hablándome de mi vida con esa voz interior que me cuenta cosas de mi vida: “no estoy contento con mi vida” o cosas así que son cuentos, pensamientos. (risas) Estas complicaciones, afortunadamente, no las tengo. (risas)

Lo esencial es no temer nada

En la lápida de Jorge Luis Borges, en Gonebra, se lee un epitafio en inglés antiguo ’And ne forhtedon na’ ("Y sin temer nada")
El 14 de junio de 1986, el polémico aunque siempre genial autor fue enterrado en la pequeña necrópolis, la única que data de la Edad Media, en la orilla izquierda del río Ródano y donde está acompañado de las osamentas de nobles, diplomáticos y consejeros de Estado.
La tumba de Borges, con el número 735 posee una pequeña cruz de Gales y la inscripción “1899/ 1986” en la piedra que se levanta al ras de la tierra. El epitafio antes mencionado está escrito en inglés antiguo que él conoció bien en vida, proviene de un poema épico intitulado “La batalla de Maldon”, en el que un guerrero arenga a sus hombres antes de morir peleando contra invasores vikingos en Essex, Inglaterra, en el siglo X.
Creo que es una maravillosa manera de dejar sentada la síntesis de lo esencial en la experiencia de un hombre que sabia mucho del alma humana : Lo más importante es no temer nada .

Cuando la muerte no te quiere

Revista Viva. Domingo 13 de enero de 2002.
Una historia del Holocausto.


Pasajero de una pesadilla
Por Marta Platía.
Hace sólo quince años que Edgar Wildfeuer, de 74, dejó de soñar con la muerte. El único sobreviviente de Auschwitz que vive en la ciudad de Córdoba dice que sus noches sin pesadillas son su verdadera victoria. Su completo triunfo sobre el horror nazi que acabó con toda su familia y le borró la sonrisa por décadas enteras.
Ahora, en su apacible casa del barrio Alta Córdoba, parece un vecino más. Nada indica que detrás de la puerta blanca de la calle Cervantes al 700, se agazape, intacta, la historia de un hombre que logró arrancarle su vida a la muerte de los campos de concentración nazis de Plaszow –el mismo de La lista de Schindler– Auschwitz, Mauthausen, Melk y Ebensee.
Nada, salvo el desesperado abismo de sus ojos azules cuando recuerda esos años. Nada, si no fuera por el número que todavía lleva grabado en su brazo izquierdo: 174.189. “Me lo tatuaron apenas entré a Auschwitz, en 1944”, resuella, y lo muestra con la dignidad sin abatir de su metro ochenta de estatura.
Cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, Edgar Marek era apenas un chico de 15 años. Su papá, Mauricio era un próspero ingeniero ferroviario en Cracovia, la antigua capital de Polonia, y nada faltaba en el hogar adonde los Wildfeuer –luego del nacimiento de Edgar, el 6 de mayo de 1924, en Czorsztyn—se habían mudado.
A don Edgar se le llenan los ojos de luz cuando se recuerda, niño y feliz, deslizándose con su trineo por la nieve, jugando al fútbol con sus amigos, o patinando, hasta caer rendido “y con las mejillas que latían coloradas”, sobre el hielo de los lagos helados.
“Mi familia no era muy religiosa, pero manteníamos las tradiciones judías. Cuando comenzó la discriminación, mi papá no pudo tolerar los malos tratos, las medidas antisemitas, y decidió escapar”.
El refugio, la casa de su abuelo en Podhuba: “Nos fugamos escondidos en una camioneta. Temblando de miedo de que nos descubrieran. Pero llegamos. Ahí tuvimos un tiempo de paz junto al abuelo, con una tía, su esposo y su hijo de 10 años. Estuvimos a salvo algunos años junto con mi madre –rememora Wildfeuer en su castellano de hierro–, pero todo eso se terminó el 13 de agosto de 1942”.
Ese día los alemanes tomaron la aldea y asesinaron a todos. “Cuando volví no quedaba nadie vivo. No puedo explicar todavía lo que sentí al ver a toda mi gente muerta. Yo también me morí ahí. Yo, o el que era hasta ese día”.
Edgar se salvó de la masacre porque había conseguido trabajo en una empresa que construía caminos. Sabía alemán y era joven. El capataz nazi lo consideraba útil para que le llevara la correspondencia y le trajera su comida. “Todos los días a las doce yo iba en su bicicleta al puesto de gendarmería a traerle su comida. En eso estaba cuando la patrulla de la SS que mató a todos me encontró en el camino. Para que el capataz no se queda sin comer y sin su bicicleta, no me asesinaron. Cuando pude volver a mi casa encontré a todos muertos. Pasó mucho tiempo hasta que fui consciente de lo que me había pasado: me había quedado solo en el mundo”.
Edgar huyó de los alemanes y se refugió con unos antiguos amigos de su padre en el guetto de NowyTarg. Pero el respiro no le duró mucho: los supuestos amigos lo enviaron al campo de trabajo de Rabka “para no tener problemas”. El muchacho se llenó de amargura y desconfianza: “La guerra tenía esas cosas y yo las estaba aprendiendo con la piel. Rabka terminaba con tus fuerzas. Pero yo era joven y podía trabajar picando piedras. Después, me trasladaron al ghetto de Cracovia y de allí, a Plaszow”.
-El campo donde estaban los judíos de Schindler…
-Sí, y donde el comandante Amón Goeth mataba por el gusto de matar. Era terrible y sanguinario. En la película (La lista de Schindler) Spielberg lo humaniza en su trato con la sirvienta. Y tal vez fue así con ella, pero en el campo era como un demonio: disparaba sin piedad y a cualquiera le podía tocar. Allí, como en los demás campos, sobreviví porque tuve suerte. Si hasta me dispararon y no salieron las balas.
-¿Cómo fue eso?
-Formaba parte de una cuadrilla que picaba rocas para pavimentar los caminos. Trabajábamos hasta 16 horas diarias con temperaturas bajísimas. Y un día, por el cansancio, el hambre y el frío, me dormí arriba de ese montón de piedras. Pasó un guardia y me gatilló varias veces en el cráneo. Ese sonido me despertó y pensé que ahí terminaba todo. Pero las balas no salieron. Parece que la pistola estaba congelada. Me pegó con el arma y se fue. Ese día volví a nacer.
-Primero la comida del capataz, luego un revólver atorado, es usted una sucesión de milagros…
-Es que para sobrevivir había dos cosas fundamentales: Tener suerte y querer vivir. Tener voluntad de no morirse. Y no deprimirse. Nunca.
-¿Pero cómo no deprimirse con semejante situación?
-Había que esforzarse. No pensar –dice firme, golpeándose las rodillas con las pesadas palmas de sus manos–. Pensar podía matarte. Yo creo que a mí tal vez me ayudó ser joven y estar tan solo. No era fácil de quebrar. Recuerdo a Auschwitz llegaban familias enteras de judíos holandeses. Les quitaban todo. Los separaban de sus seres queridos, y los llevaban a que miraran el humo que salía por las chimeneas de los crematorios. Y les decían: “¿Ves ese humo? Allí van tus hijos y tu mujer”. Entonces, lógico, esa gente caía en la desesperación, se deprimía y no tardaba mucho en morir.
En su tácito manual de sobreviviente, la mirada tiene todo un capítulo: “Era fundamental no mirar a los nazis. No mirarlos para no ser visto. Ser invisible. Todos esos años ser invisible fue una de mis obsesiones”, revela este hombre que recorrió todos los infiernos tratando de que los demonios no posaran sus ojos en él. Un hombre de rostro bello y mirada azul que parece saberlo todo sobre la vida y la muerte.
“Nunca, jamás mirar a los capos a los a los ojos. Tratar de no sobresalir. Mientras menos contacto y más desapercibido, mayores posibilidades de sobrevivir” repite como para sí mismo, y recuerda el caso de un compañero suyo. El chico amaneció con dolor de muelas y tuvo la peregrina idea de envolverse la cabeza con una bufanda. Cuando pasó el jefe del campo, el verlo y hacer tiro al blanco, fue todo uno.
Edgar contempla el horror en los ojos de esta cronista, pero no da tregua. El cree que nada de esto debe ser olvidado y por eso, dice, habla. Sin piedad. Ni siquiera para él.
“Es difícil describir lo que era Auschwitz –se esfuerza–. Era un mundo aparte. Una creación terrorífica. Como de ciencia ficción. Un lugar del que se salía únicamente por la chimenea del crematorio. La grasa humana convertida en jabón, y las cenizas de los cuerpos usada de pavimento en las calles…”.
Cuando los aliados comenzaron la ofensiva final, en enero de 1945, los alemanes decidieron evacuar Auschwitz. En el medio del caos por la evacuación, Edgar y sus compañeros se colaron en un depósito y lograron hacerse de algo de ropa y zapatos para soportar la que, intuían, sería una marcha agónica. “Yo agarré una frazada y dos zapatos de distintas hormas. No un par, sino dos zapatos. Me dijeron que uno era del ejército húngaro, y el otro del eslovaco. No sé si era cierto, pero me salvaron la vida”. Los zapatos de Edgar. Se mira los pies como si todavía pudiera verlos.
“Eran un asunto de vida o muerte –enfatiza con el rostro ensombrecido–. Todos sabíamos que los que no tuvieran un buen calzado moriría con los pies congelados. Era enero. Nevaba y hacía 20 grados bajo cero. Los nazis nos llevaron a punta de fusil a pie, durante cuatro días y cuatro noches rumbo a Austria. Después supimos que era a Mauthausen. En el camino nos bombardeaban los rusos. Yo iba casi al último y podía ver cómo las tropas de la SS iban matando a la gente que no podía seguir por sus pies congelados. El camino estaba sembrado de cadáveres. Muchos otros sólo tenían zuecos de madera y lona arriba. La nieve se les pegaba a la madera. Se ampollaban los pies. Se infectaban. Los asesinaban. Si yo no hubiera tenido esos zapatos, seguro que también me moría”.
Desde la marcha de la muerte, Edgar –que a esa altura pesaba un poco más de 40 kilos—llegó a Mauthausen, y de allí pasó a Melk: “Un campo infecto, lleno de piojos”, donde cavó túneles en las montañas bajo el bombardeo de la aviación aliada hasta que en abril del 45 los rusos tomaron Viena. Entonces el muchacho y sus dos zapatos (“uno tenía la punta redondeada; el otro, cuadrada”) fueron a dar a una barcaza de transporte de carbón que, por el Danubio, los dejó en Linz. Al desembarco le siguieron otros cuatro días de marcha forzada montaña arriba. Sin nada que comer. Con los fusiles nazis apuntando, matando a los más débiles, hasta que llegaron a Ebensee, en los Alpes austríacos.
“Allí viví el colmo del sufrimiento. Hacíamos túneles en las montañas de piedra con explosivos y, claro está, sin ninguna protección. Morían de a cientos. Por toda comida, cada día nos daban un litro de agua con cáscaras de papas y un octavo de pan que, como parecía aserrín, había que recogerlo con la gorra. Pero el miedo era insoportable. Nos dábamos cuenta de que ellos estaban perdiendo la guerra y que ya no les importaba nada. Nos decían, a cada rato, que nos matarían a todos”.
Edgar, el hombre que es ahora, habla como si esta cronista ya no estuviera a su lado. Relata en voz alta. Como si todas las imágenes del horror hubieran cobrado vida en el living quieto de su casa de puerta blanca.
Edgar recuerda: “Uno de los últimos días, mientras estábamos formados en la plaza, salió de las oficinas del campo un muchacho luxemburgués y nos gritó con toda su fuerza que no entráramos a los túneles ese día. Que los nazis pensaban volarlos con nosotros adentro. Ese chico nos salvó la vida. Lo mataron en el acto”.
El fin para los carniceros del Tercer Reich estaba cerca. Las tropas aliadas acampaban a pocos kilómetros y los guardias decidieron huir. “Una mañana nos levantamos y ya no estaban. Nos abandonaron. Estábamos solos, pero ni siquiera teníamos fuerzas para salir de allí”.
Es entonces cuando el día de la liberación resplandece en la memoria de Edgar. Recuerda que esa mañana entró al campo de Ebensee un tanque norteamericano y que, desde lo alto, se asomó el rostro de un soldado negro que miró aterrado la multitud de cadáveres vivientes que había parido la locura hitleriana. “Nunca voy a olvidarme que era 6 de mayo. El día de mi cumpleaños. Ya tenía 21, pero me sentía de 80. Ese día, mi regalo fue la libertad”, dice, y me sonríe la sonrisa más triste que jamás haya visto.
La liberación llevó los 45 kilos de Edgar Wildfeuer a los campos de refugiados que se montaron en Italia. Ya no tenía a nadie por quien regresar a Polonia. “Mi tierra estaba ensangrentada, tomada por los rusos, y ya no quería volver. No tenía a qué ni por quién”. En el taco de la bota del mapa italiano, en Santa María di Leuca, conoció a Sonia Schulman, una polaca de 18 años que, milagrosamente, se había salvado con casi toda su familia. Sólo uno de sus hermanos, León, murió en el campo de exterminio de Stutthoff. “Me enamoré apenas la ví. Ella tenía familiares en Argentina, en Córdoba, y no tardó en embarcarse hacia este país”.
Edgar vivió otros cuatro años de soledad. Se quedó en Italia acompañado por las cartas de Sonia que llegaban, todos los meses, desde las sierras que Edgar añoraba sin conocer. El muchacho aprendió el idioma del Dante e hizo la secundaria en dos años. Ingresó en la facultad de ingeniería y allí peleó sus siguientes batallas hasta que en noviembre de 1949, una carta de Sonia lo embarcó desde Génova a Buenos Aires. En los 14 días de océano, el enamorado se devoró un libro escrito en castellano: “Como ya sabía alemán, idish, italiano y ruso, el español no entró tan difícil”, explica Wildfeuer como si nada.
Córdoba lo recibió en la casa donde todavía vive. Cerca de la Plaza de Alta Córdoba, donde le pidió a Sonia que se casara con él. Por la que todavía hoy este ingeniero jubilado, altísimo y de sonrisa amplia, va a tomar el sol con siete nietos que le dieron sus tres hijos. Don Edgar, como le llaman sus vecinos, suspira largamente y espía la siesta cordobesa por la ventana de su casa nívea. Igual a todas las de la cuadra. Y cuando parece que ya lo ha dicho todo, confiesa que sí. Que sí, que cuando terminó la guerra tuvo vergüenza de haber sobrevivido. “Un enorme cargo de conciencia por vivir”, a pesar de que todos a quienes quiso murieron.
-¿Todavía hoy se siente culpable por estar vivo?
-No, ya no. Me he disculpado a mí mismo. Yo sólo quería sobrevivir. Y ni yo mismo puedo culparme por eso.
Entonces me mira aliviado. Sonriendo su sonrisa triste. Atisbándome desde el fondo de su historia con los ojos azules de ese otro Edgar. El muchacho que fue. Ese que ya no quiere ser invisible.

Eduardo Galeano sobre la muerte

¿Qué es la muerte para usted ?

Depende de la hora del día. A veces me angustia. A veces le tengo miedo. A veces me resulta indiferente, y otras veces, las más frecuentes, creo que la muerte y el nacimiento son hermanos. Que la muerte ocurre para que el nacimiento sea posible. Y que hay nacimientos para confirmar que la muerte nunca mata del todo.

¿Le temió a la muerte en el momento de su enfermedad?

No. Ya habíamos tenido otros encuentros. Estamos acostumbrados, somos íntimos.
……………


Publicada en la Revista Ñ, sábado 19 de abril de 2008.

Isabel Allende sobre la muerte

El miedo se me fue totalmente en la noche en que mi hija Paula murió. Le perdí el miedo a la muerte . Antes le tenia miedo a todo. Pero esa noche le perdi el miedo a todo, incluso a a perder lo que uno más ama, y entonces ya no me aferro tnto a la vida ni a nadie. Hay un poema muy lidno que dice " Hemos venido a la tierra para perderlo todo , como los arboles pierden las hojas en cad estación y sacan fuerzas de las raíces desnudas de la tierra para que vuelvan a crecer hojas nuevas ". Yo creo que existen los ciclos de la vida para todos nosotros. Vivo en una sociedad muy exitista y entonces uno tiende a olvidar que venimos aqui a perdrelo todo, incluso los hijos a veces . Revista NOticia, entrevista de MIguel Wiñazki, Septiembre 1994

Mario Benedetti opina de la muerte

¿ El tema de la muerte l.o inquieta?
Lo tomo como una cosa inevitable,. como una mala sorpresa. En la medida en que uno avanza en edada se va acercando a la muerte. Pero no soy religioso, no creo en paraisos ni en purgatorios o infiernos . LO que me anfustia es que ya tengo 74 añois - Enmtonces , ¿ cuantos me quedan para escribir? En el mejor de los casos, diez años , y tengo muchicismo temas que estan haceindo cola para que yo los escriba . Nunca me faltaron temas, no soy de los que se ponen frente a la pagina en blanco a ver que viene . Cuando me pongo frente a la pagina en blanco inmediatamente deja de ser blanca .
Revista VIva , 2005 o por ahi

Esto ha dicho sobre la vejez el ganador del Nobel de Medicina, el oncólogo brasileño Drauzio Varella:

PREMIO NOBEL DE MEDICINA Oncólogo Drauzio Varella.


Esto ha dicho el ganador del Nobel de Medicina, el oncólogo brasileño Drauzio Varella:

1. DEFINICIONES:

a. Tercera Edad:
Oficialmente a partir de los 60 años, aunque por razones de marketing algunas empresas lo han adelantado a los 55 (Supermercados por ejemplo). Se supone que termina a los 80 años (no hay consenso).

b. Cuarta edad o Vejez:
Se inicia a los 80 años y termina a los 90.


c. Longevidad:
Se inicia a los 90 y termina cuando te mueres, si pasas de los 100 ya eres "carne de momia"

d. Vejez Saludable:
Nadie está sano después de los 50, sanos están los jóvenes, los viejos tienen siempre uno o muchos achaques que son propios de la edad.
De lo que se trata entonces es de envejecer saludablemente, esto es con los achaques controlados y sin complicaciones.

2. GENÉTICA:
Si quieres saber cuánto vivirás y cómo llegarás a esa edad MIRA O RECUERDA A TUS VIEJOS. La carga genética es fundamental para establecer un pronóstico de vida. Quien tuvo cáncer o infarto antes de los 60 trasmitirá los genes a sus hijos por lo que la probabilidad de desarrollar las mismas enfermedades se incrementa.
Lógicamente el desarrollo de una enfermedad crónica requiere la presencia de varios factores, el genético es sólo uno de ellos.

3. NO HAY Lunch GRATIS:
"Somos lo que comemos" dicen los naturistas y no les falta razón. Si además de tener carga genética te empujas 3 o 4 cucharaditas de azúcar en cada café que tomas, saboreas todos los pellejitos del pollo a la brasa y te relames con los chicharrones del fin de semana estás convirtiendo las cañerías (arterias) de tu aparato circulatorio en el equivalente de una cañita de gaseosa chupada. Ergo, no hay buena circulación, no hay buena oxigenación; traducción = muerte celular; otro sí digo= envejecimiento acelerado o prematuro. En consecuencia si quieres tener una vejez saludable, a partir de los 50 años cuida tu alimentación y deja de comer porquerías.
Un buen desayuno, un buen almuerzo y una pésima cena son la clave para equilibrar tu medio interno. Así que Aquaman, ¡deja de zamparte un lomo saltado doble en cada reunión!

4. VIVA EL TRAGO:
Aparejado con la dieta está la bebida. Abandona todas las gaseosas, eso pueden tomar los jóvenes, nosotros no. Todas las gaseosas tienen carbonato de sodio, azúcar y cafeína. A nuestra edad estas sustancias hacen zapatear al páncreas y al hígado hasta desgastarlos. Toma chicha, limonada, jugos. Hasta la cerveza es preferible ya que se hace con agua hervida, tiene componentes naturales y NO TIENE SODIO (ojo hipertensos). Por otro lado hay mucha evidencia clínica que demuestra que el consumo moderado de alcohol después de los 50 años mejora la calidad de vida pues tiene tres efectos definidos: vasodilatador coronario, disminuye el colesterol y es un sedante moderado. En consecuencia y en forma práctica, a la hora del almuerzo o en la noche que llegas a tu casa y ya no tienes que manejar, zámpate un cocacho. Los licores más recomendados son el whisky, el vino rojo o el pisco puro. En lugar de tomar nitroglicerina para dilatar las arterias o estatinas para bajar el colesterol o un valium para estar tranquilo, consigues todo eso con un buen trago. Y si lo haces en compañía de las personas que quieres el efecto se duplica. Ahora bien solo ten en cuenta una advertencia: consumo moderado es uno o dos vasos, porque si te embolas todos los días y te la pegas el efecto es exactamente el contrario y te matará más rápido de lo que te imaginas.

5. LAS ESCRITURAS SON PARA EL HOMBRE Y NO EL HOMBRE PARA LAS ESCRITURAS:
Esto quiere decir que todas las pautas son útiles, pero no exageres y sobre todo no dogmatices. Si haces una parrillada para tu familia o tus amigos, no vengas con que no como chorizo porque es muy grasoso o mi médico me ha dicho que solo tome dos tragos y punto. Nada reemplaza la alegría y el placer de departir con los que te quieren, no hay grasa ni trago que no se pueda metabolizar en un buen momento de esparcimiento, los mecanismo de compensación de nuestro cuerpo son aún poco conocidos pero así sucede, si disfrutas verdaderamente el pecado mortal se transforma en venial.

6. LO COMIDO Y LO VIVIDO NADIE ME LO QUITA:
Eso es absolutamente cierto PORQUE TODO SE TE QUEDARÁ DENTRO y cual retrato de Dorian Gray tu cuerpo lo va a expresar en la vejez. Las malas noches, las palomilladas, los excesos de todo tipo van a hacerte la vida de viejo muy infeliz y no solamente a ti sino a tu familia.

7. PÉRDIDAS:
La principal pérdida que tiene un viejo es la soledad, lo habitual es que las parejas no lleguen a viejos juntas, siempre alguien se va primero con lo que se desequilibra todo el statu quo que te soportaba. Comienzas a ser una carga para tu familia. Mi recomendación personal es que traten de no perder (mientras tengan lucidez) el control de su entorno, eso significa por ejemplo: yo decido dónde y con quién salgo, qué como, cómo me visto, a quién llamo, a qué hora me acuesto, qué leo, en qué me distraigo, qué compro, en dónde vivo, etc. Porque cuando ya no puedas hacer eso te habrás transformado en un plomo completo, un lastre para la vida de los demás.

Bombachas, monjas y Marilyn

Sor Juana Ines de la Cruz aconseja morir joven como Marilyn . Es de esta poesia de donde han sacado la marca de bombachas ilustradas Pompavana ( www.pompavana.com), que poareciera aconsejar morir joven y con una bombacha nueva , como aconsejaba mi madre: " Nunca salgas a la calle con uan bombacha rota, porque si tenes un accidente y te ven con bombaxcha rota ...¿ que van a pensar de mi ?¿ Que no te compro ropa interior?"

Entre la muerte y la vejez

Miró Celia una rosa que en el prado
ostentaba feliz la pompa vana
y con afeites de carmín y grana
bañaba alegre el rostro delicado;

y dijo: goza, sin temor del Hado,
el curso breve de tu edad lozana,
pues no podrá la muerte de mañana
quitarte lo que hubieres hoy gozado;

y aunque llega la muerte presurosa
y tu fragante vida se te aleja,
no sientas el morir tan bella y moza;

mira que la experiencia te aconseja
que es fortuna morirte siendo hermosa
y no ver el ultraje de ser vieja.

Bobadas mortales

■"El fumar mata. Y si te mueres, has perdido una parte muy importante de tu vida".
(Brooke Shields, en una entrevista para una campaña federal
anti-tabaco).


■Pregunta: "Si usted pudiera vivir para siempre, díganos si lo haría y por qué".
Respuesta: "Yo no viviría para siempre, porque no deberíamos
vivir para siempre, porque si se supusiera que debiéramos vivir para siempre, entonces viviríamos para siempre, pero no podemos vivir para siempre, que es por lo cual yo no viviría para siempre"
(Miss Alabama en el concurso Miss América 1994).


■"Siempre que veo la tele y veo a esos pobres niños hambrientos en todo el mundo, no puedo evitar llorar. Quiero decir, me encantaría ser así de flaquita, pero no con todas esas moscas, y muerte, y esas cosas..."
(Mariah Carey, cantante de pop).


■"Esa rastrera sinvergüenza merece ser matada a patadas por un asno... ¡y yo soy justo la indicada para hacerlo...!"
(Claudia Schiffer sobre Naomi Campbell).

Chiste mortal

CASI AL FINAL DEL SERVICIO DOMINICAL EL SACERDOTE PREGUNTÓ:
-¿CUÁNTOS DE USTEDES HAN PERDONADO A SUS ENEMIGOS?
EL 80% LEVANTÓ LA MANO.
EL SACERDOTE INSISTIÓ CON LA PREGUNTA.
TODOS RESPONDIERON ESTA VEZ, EXCEPTO UNA PEQUEÑA VIEJITA.
-SEÑORA... ¿NO ESTÁ USTED DISPUESTA A PERDONAR A SUS ENEMIGOS.
-YO NO TENGO ENEMIGOS, RESPONDIÓ DULCEMENTE.
-SRA. ESO ES MUY RARO, ¿CUÁNTOS AÑOS TIENE USTED?
-99 RESPONDIÓ.
LA CONGREGACIÓN SE LEVANTÓ Y LA APLAUDIÓ.
- SRA. ¿PUEDE PASAR AL FRENTE Y DECIRNOS CÓMO SE LLEGA A LOS 99 AÑOS SIN TENER ENEMIGOS?
LA DULCE SEÑORA PASÓ AL FRENTE, SE DIRIGIÓ A LA CONGREGACIÓN Y DIJO:

-PORQUE YA SE MURIERON TODOS ESOS HIJUEPUTAS.

Bebamos

" Libiamo" es un brindis del primer acto de la opera " La Traviata" de Giuseppe Verdi, basada en " La dama de las camelias" de Alexandre Dumas, hijo.Una canción optimista que debe ser la más cantada del mundo en fiestas , celebraciones, y en el tradcional brindis con el capitán que se celebra puntualmente en todos y cada uno de los cruceros turísticos del mundo. Es un verdadero himno optimista a celebrar la alegría de estar vivos . Acá va la letra original y su traducción al español.

(Para escucharla en la versión de André Rieu:
http://www.youtube.com/watch?v=be9KYx-w_m0&feature=related )


Libiamo, libiamo ne’lieti calici
che la belleza infiora.
E la fuggevol fuggevol ora s’inebrii a voluttà.
Libiamo ne’dolci fremiti
che suscita l’amore,
poiché quell’ochio al core omnipotente va.
Libiamo, amore , amore fra i calici
più caldi baci avrà.

Tra voi, tra voi saprò dividere
il tempo mio giocondo;
Tutto è follia follia nel mondo ciò
che non è piacer.
Godiam, fugace e rapido
e’il gaudio dell’amore,
e’un fior che nasce e muore,
ne più si può goder.
Godiam, c’invita c´ínvita un fervido
accento lusighier.

Godiamo, la tazza e il cantico
la notte abbella e il riso;
in questo paradiso ne sopra il nuovo dì.
La vita è nel tripudio
quando non s’ami ancora.
Nol dite a chi l’ignora,
e’ il mio destin così...



Bebamos en alegres copas
que adornan la belleza.
Y que la hora fugaz se embriague a placer.
Bebamos en los dulces temblores
que suscita el amor,
pues aquellos ojos al corazón omnipotentes van.
Bebamos, el amor entre las copas
hará que los besos sean más ardientes.

Con vosotros, sabré compartir
mis horas de dicha;
En el mundo todo es locura
lo que no es placer.
Gocemos, fugaz y rápida
es la alegría del amor,
es una flor que nace y muere
y ya no puede gozarse mas.
Gocemos, nos invitan fervientes
palabras lisonjeras.

Seamos felices, el vino y los cánticos
y la risa embellecen la noche;
en este paraíso nos hallará el nuevo día.
La vida es un jolgorio
cuando aún no se ama.
No lo digáis a quien lo ignora,
este es mi destino...

"A mis cuarenta y diez" , de Joaquin Sabina

A mis cuarenta y diez,
cuarenta y nueve dicen que aparento,
más antes que después,
he de enfrentarme al delicado momento
de empezar a pensar
en recogerme, de sentar la cabeza,
de resignarme a dictar testamento
(perdón por la tristeza).

Para que mis allegados, condenados
a un ingrato futuro,
no sufran lo que he sufrido, he decidido
no dejarles ni un duro,
sólo derechos de amor,
un siete en el corazón y un mar de dudas,
a condición de que no
los malvendan, en el rastro, mis viudas.

Y, cuando, a mi Rocío,
le escueza el alma y pase la varicela,
y, un rojo escalofrío,
marque la edad del pavo de mi Carmela,
tendrán un mal ejemplo, un hullahop
y un D'Artacán que les ladre,
por cada beso que les regateó
el fanfarrón de su padre.

Pero sin prisas, que, a las misas
de réquiem, nunca fui aficionado,
que, el traje de madera, que estrenaré,
no está siquiera plantado,
que, el cura, que ha de darme la extremaunción,
no es todavía monaguillo,
que, para ser comercial, a esta canción
le falta un buen estribillo.

Desde que salgo con la pálida dama
ando más muerto que vivo,
pero dormir el sueño eterno en su cama
me parece excesivo,
y, eso que nunca he renunciado a buscar,
en unos labios abiertos,
dicen que hay besos de esos que, te los dan,
y resucitan a un muerto.

Y, si a mi tumba, os acercáis de visita,
el día de mi cumpleaños,
y no os atiendo, esperádme, en la salita,
hasta que vuelva del baño.
¿A quién le puede importar,
después de muerto, que uno tenga sus vicios...?
el día del juicio final
puede que Dios sea mi abogado de oficio.